Id al Tíbet,
montad en camello,
leed la Biblia,
teñid vuestros zapatos de azul,
dejaos la barba,
dad la vuelta al mundo en una canoa de papel,
suscribios al Saturday Evening Post,
masticad sólo por el lado izquierdo de la boca,
casaos con una mujer que tenga una sola pierna y afeitaos con navaja,
y grabad vuestro nombre en el brazo de ella.

Lavaos los dientes con gasolina,
dormid todo el día y trepad a los árboles por la noche,
sed monjes y bebed perdigones y cerveza,
mantened la cabeza bajo el agua y tocad el violín,
bailad la danza del vientre delante de velas rosas,
matad a vuestro perro,
presentaos a alcalde,
vivid en un barril,
partios la cabeza con un hacha,
plantad tulipanes bajo la lluvia...

¡¡ Pero no escribáis poesía !!



Miau

LA         muchas       vida          da        VUELTAS
VIDA       vueltas       la           da         MUCHAS
                         DA                           
MUCHAS       da          la         vueltas        VIDA
VUELTAS      da         vida         muchas          LA

Con el anhelo dirigido hacia ti,
yo estaba sólo, en un rincón del café...
cuando de pronto oí unas alas batir,
como si un peso comenzara a ceder...
se va, se va, se fue.

"Me siento increíblemente culpable. Por ejemplo, cuando se apagan las luces antes del concierto y se oyen los gritos del público, a mí no me afectan tal como afectaban a Freddy Mercury, a quien parecía encantarle que el público le amase y adorase. Lo cual admiro y envidio muchísimo. De hecho, no puedo engañar a ninguno de ustedes. Simplemente no sería justo ni para ustedes ni para mí.

[...]

Sólo hay bien en mí, y pienso que simplemente amo demasiado a la gente.
Tanto, que eso me hace sentir jodidamente triste. El típico piscis triste, sensible, insatisfecho, ¡Dios mío! ¿por qué no puedo disfrutar? ¡No lo sé!.

[...]

Soy una criatura voluble y lunática. Se me ha acabado la pasión. Y recuerda Courtney que es mejor quemarse que apagarse lentamente. Paz, amor y comprensión."

La muerte te da después de la vida, lo que en vida no le diste a la muerte.

Y estoy hablando del ya conocido "nosotros los de antes, ya no somos los mismos".

Me sorprendo a mí misma recordando, sabiendo que eres peor que malo, consciente de que hace más daño que arrancar una costra, jode más que la propia herida y deja más cicatriz...

Que dolió, no sólo en febrero, sino también en marzo y en abril; y que duele. Duele que no te vayas nunca, que me quede una parte tuya aquí. Que cuando me mires sepa que entre todas las cenizas, aún hay rescoldos que saben a ti.

Quise perderte y perdí, eso ya no me escuece. Lo extraño es que no me acuerdo o no sé definir qué fuimos, qué pudimos llegar a ser, qué no somos y qué sí, qué nunca volveremos a ser y qué nunca más seremos...

Intentando hacer cuentas y reunir en una sola memoria
quién ha querido, buscado, después perdido, luego odiado y llorado más...

Y los números no salen:
porque ya no somos,
tú eres sólo cuando quieres
y yo soy, sin remedio.

Cansada de contar los suspiros,
de no saber si resopla por amor o por desamor.